En el metro. Observo a la gente que hay frente a mí, después miro al cielo buscando inspiración para la melancólica poesía romántica que estoy creando y que dirijo no solo a mi bella y casta enamorada, sino a todas las personas de buen corazón, que merecen toda clase de fortunas y bienaventuranzas.
En concreto a ti, sí, tú, rubita delgada que te sujetas a la barra vertical para no caerte con los frenazos. Si te quitas las bragas te recito una rima clásica. Pero las bragas tienen que ser para mí, no para el moreno alto y fuerte de delante. ¡Qué romanticismo en verso podría ofrecerte ese bruto! ¡Qué nubes en forma de corazón amoroso conocerá él! ¡No podrá ofrecerte nada más que sexo salvaje y unos abdominales de hierro, ese bestia! ¡Vente conmigo, rubia, yo escribo en el metro!

Yo nací del coño de la novia de alguno y ahora, treinta años después...

Todos los sueños terminan en vigilia y todas las vigilias terminan en sueño. La muerte viene a detener ese círculo vicioso que es la existencia, que no sabe qué hacer consigo misma.

Si la realidad exterior es un reflejo de la interior, mi yo más íntimo es hoy un enorme atasco en Marylebone Road.

Los antiguos sabían perfectamente lo que se hacían, lo que pasa es que se iban a dormir antes porque no tenían bombillas para iluminarse por la noche y les quedaba menos tiempo para inventar cosas como las bombillas.

Cita respetable para comenzar

Nunca en mi vida he sido tan feliz. Tanto, que ahora incluso me da vergüenza recordarlo.